27. Mai 2017

Wann Volker von der Party zurückkommt, kann er am nächsten Morgen leider nicht sagen, weil er es um diese frühe Stunde nicht geschafft hat, die unterschiedlichen Uhrzeiten auf Handy und Armbanduhr richtig zu interpretieren. Jedenfalls war es halb vier, halb fünf oder halb sechs deutscher oder portugiesischer Zeit.

Wir muten dem Düdo den Weg zur Badestelle am Stausee nicht noch mal zu, er ist gestern mehrmals aufgesetzt. Nehmen statt dessen die Straße entlang des anderen Ufers, sehen den James Cook von Sati, Nele und Kai und den Hymer von Mark, Marta und Simon jenseits des Wassers, kommen aber nicht hin. Toni will, dass ich mit ihr rüberschwimme. Wir sind schon fast dabei, den großen Schwimmreif aufzupusten, da kommt eine Whatsapp-Nachricht von Nele, sie kommen gleich zu uns. An ihrer Badestelle sind mehrere Wagenladungen Druffies von der Pizzaparty gelandet. Die Bässe aus den Autoradios wummern bis zu uns am anderen Ufer.

Es ist bedeckt und kühl, wir gehen trotzdem alle schwimmen, lassen uns die Gelegenheit nicht entgehen, Haut und Haar noch mal im Süßwasser zu entsalzen. Volker sagt, dass das Wasser so weich wäre. Er schleppt sich tapfer durch den Tag, hat nach zwei Paracetamol und dem Bad sogar keine Kopfschmerzen mehr. Zum ersten Mal seit Berlin setze ich mich wieder ans Düdosteuer. Klappt ganz gut.

Wir denken erst, es sei der Parkplatz vom Flohmarkt, aber es ist der Flohmarkt selbst. Eine Schotterfläche vor den Toren des Dorfes, schon jetzt, am Samstagnachmittag, gerammelt voll mit Fahrzeugen wie unserem. Nur noch bunter. Dabei ist der Markt erst morgen. Die ersten haben schon kleine Verkaufstände aufgebaut, oder Schilder hingestellt, auf denen steht, was es morgen geben wird: Falafel, glutenfreie Burritos, grüne Smoothies, Space-Cookies. Naja, die gibt es bestimmt schon heute.

Die Kinder toben mit einer Horde anderer auf einer Halfpipe. Einige haben Skateboards, aber die meisten rutschen und rennen einfach so auf und ab. Ein altes Matratzenstück ist auch im Spiel. Bin in ständiger Alarmbereitschaft, und darauf gefasst, Peppi in letzter Sekunde vor dem Überfahrenwerden retten zu müssen. Mehr als einmal rattert eine Skateboardrolle haarscharf an ihren Fingerchen vorbei.

Man kann gleich die echten Hippie-Kinder von den Kindern mit den Möchtegern-Hippie-Eltern unterscheiden. Die echten Hippie-Kinder sind unfassbar braun gebrannt, haben sich Arme und Beine mit Kugelschreiber bemalt, und von der Sonne ausgeblichenes, verfilztes Haar. Oder Kurzhaarschnitte, auf die jeder Punk-Rock-Star neidisch wäre. Die mit den Möchtegern-Hippie-Eltern haben langes, aber gekämmtes Haar und tragen Ellbogen- und Knieschoner. Der älteste Junge, zur zweiten Kategorie gehörend, wir kennen ihn und seine Eltern vom Sehen schon von der Lagune bei Bordeira, brüllt selbst ausgedachte Witze ohne Pointe in ein Megafon.

Der Düdo parkt in hohem Gras, dicht zwischen anderen Gefährten. Die Nachbarn haben einen Kampfhund an der Leine. Leider ist die Leine so lang, dass er bequem auf unserer Picknickdecke Platz nehmen kann. Peppi trägt die Situation mit Fassung.

Bei Einbruch der Dunkelheit schlendern wir übers Festival-Gelände. Toni und Peppi kriegen von einem Herrn mit langen Dreads, der vor seinem Bus sitzt, zwei Spielzeugautos geschenkt. Peppi sucht sich ein rotes aus, Toni ist kurz schockiert, weil es kein zweites rotes gibt, entscheidet sich dann für ein silbernes, als ich ihr zeige, dass es ein Mercedes ist. Puh. Dem Schild vor seinem Bus entnehmen wir, dass der freundliche Herr mit den Dreads morgen jedem der will und zahlt, seine Frisur verpassen wird.

So nah dran waren wir noch nie am echten Hippie-Lifestyle. Überall lodern kleine Feuer, Gitarren und Trommeln klingen durch die Nacht, einer spielt sogar Querflöte. Wahrscheinlich wäre es theoretisch möglich, sich bei einem der Feuer dazu zu setzen. Wir machen keinen Praxis-Test. Wie wird man eigentlich Hippie? Für uns ist der Zug eh abgefahren, aber trotzdem, theoretisch, als junger Mensch? Setzt man sich erst dazu oder lässt man sich erst die Dreads filzen?